Todo dentro de mí se hizo añicos.
Reí, pero no de risa: de horror.
—Estás enfermo.
—Al principio no te reconocí —soltó, como intentando pillarme desprevenido antes de que explotara—. Cuando te vi en la casa, solo vi a un hombre bueno e inteligente.
—No, joven noble… y me acerqué a él. Entonces empecé a fijarme en fechas, historias, gestos. Hice que alguien investigara. Hace ocho meses, descubrí la verdad.
La miré como se mira a alguien que acaba de revolucionar tu vida.
—¿Hace ocho meses? ¿Y aun así te casaste conmigo?
Celia bajó la cabeza.
—Intenté alejarte.
—¡No fue suficiente!
—No —admitió, con la voz quebrada—. No fue suficiente.
La odié por decirlo con tanta sinceridad, porque me quitó el consuelo de simplemente llamarla monstruo.
—¿Y los guardaespaldas?
—Son para Octavio. Sigue vivo. Y si descubre quién eres, puede utilizarte.
Aquella frase me hirió profundamente.
No solo me había dejado enamorarme, sino que también, sin decir una palabra, me había arrojado al corazón de una guerra que llevaba veinte años esperando.
—¿Y mi madre? Pregunté con la garganta anudada: "¿La mujer que me crió?"
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