La llamada me mantuvo despierta toda la noche.
Una voz desconocida repetía dos palabras una y otra vez, como una advertencia: «Escándalo de ADN». La tensión se palpaba en toda la casa, como si las paredes contuvieran la respiración.
Me llamo Lara. Tengo veintinueve años y, durante meses, el vecindario me había estado observando con una mezcla de curiosidad y juicio, como suele suceder cuando una joven se casa con un hombre de ochenta.
Don Raúl Hernández vivía al lado antes de que yo alquilara mi pequeño apartamento. Era uno de esos ancianos respetados: de los que saludaban a la gente por su nombre, arreglaban las cerraduras rotas de los vecinos y se negaban a aceptar más que una taza de café.
Su casa era modesta pero llena de vida, con un patio cubierto de buganvillas, un limonero torcido y un viejo banco de hierro donde le gustaba leer todas las tardes.
Los problemas comenzaron cuando aparecieron sus sobrinos. Apenas sabían nada de su vida cotidiana, pero sin duda conocían el valor de la propiedad. Pronto empezaron a pedirle llaves, documentos y firmas con el pretexto de "ayudarle".
Una mañana vi a uno de ellos abriendo el buzón de Raúl sin permiso. Esa misma tarde, Raúl admitió en voz baja que estaban intentando declararlo incapaz de administrar su propia casa.
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