PUNTO DE CONTROL DOMINICAL
Las noches de domingo en Los Ángeles siempre se sentían más pesadas de lo normal.
El calor persistía en el aire mucho después del atardecer, y la bruma sobre la autopista difuminaba el cielo en una cansada mezcla de naranja y gris. Para la mayoría, el domingo significaba sobras y madrugar.
Para Michael Stone, significaba inspección.
Exactamente a las 6:55 p.m., giró su camioneta negra hacia la estrecha calle del este de Los Ángeles donde su hijo se quedaba cada dos semanas. Las aceras agrietadas y las vallas descolgadas eran un mundo aparte de la casa de cristal y acero que Michael tenía en Calabasas.
Nunca se quejó del contraste.
Porque los domingos, solo importaba una cosa.
Leo.
ALGO ANDABA MAL
La puerta del dúplex se abrió.
Leo salió.
Michael lo sintió al instante.
Su hijo de diez años solía ser un torbellino de energía: corría, hablaba, reía a medias incluso antes de llegar al coche. Pero esa noche se movía con cautela, como si cada paso tuviera que ser calculado.
—Oye, campeón —llamó Michael, esforzándose por mantener la voz firme—. ¿Estás bien?
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