«No tienes derecho a meterte en mi familia», dije en voz baja. «No tienes derecho a contarle secretos a mi hijo y llamarlo consuelo».
Los oficiales prometieron una orden de alejamiento. Exigí que se le prohibiera el acceso a la escuela y que se modificaran los protocolos de seguridad.
Cuando Noah regresó a la habitación, aferrado a un pequeño dinosaurio de plástico que el hombre le había dado, me arrodillé frente a él.
«Ese hombre no es Ethan», dije en voz baja.
El labio de Noah tembló. «Pero dijo…»
«Dijo algo que no es cierto. Los adultos no descargan su tristeza en los niños. Y no les piden a los niños que guarden secretos».
Noah rompió a llorar. Lo abracé hasta que se calmó.
Esa noche, en casa, Mark temblaba de rabia y culpa.
«Debería haber sido yo», susurró. «No Ethan».
«No», le dije. «Todavía tenemos a Noah. No podemos ahogarnos».
Dos días después, fui sola al cementerio.
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