Los puntos suspensivos aparecieron de inmediato. Desaparecieron. Luego volvieron.
Entonces mi teléfono volvió a sonar.
Esta vez, contesté.
«Emily», dijo sin aliento, con una voz más débil de lo que recordaba. «No es momento para juegos».
«Qué curioso», respondí. «Eso mismo me dijeron el día antes de la graduación».
Exhaló bruscamente. «Necesito que firmes una declaración jurada de transferencia. Hoy. Hay una firma al mediodía».
«¿Una firma para qué?»
Silencio.
Luego, con cautela: «La propiedad de tu abuelo».
Apreté el mostrador con fuerza. Mi abuelo había dejado setenta acres a las afueras de Tulsa, tierras que, según todos, se habían vendido años atrás para pagar facturas médicas. Había oído esa historia tantas veces que podía recitarla palabra por palabra.
—Me dijiste que no quedaba nada —le dije.
—Dije que te lo explicaría. Pero si esto no se firma en las próximas tres horas, todo se viene abajo.
—Entonces explícamelo.
Otra pausa. Más larga. Más tensa.
Finalmente, casi en un susurro, dijo: —Porque si no firmas, descubrirán que nunca fue legalmente mío para venderlo.
Antes de que pudiera responder, alguien gritó al fondo: —No le digas eso…
La llamada se cortó.
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