Entonces se sentó al volante como quien se prepara para conducir directo a una tormenta.
Mi corazón se aceleró mientras miraba hacia adelante.
Porque sabía exactamente adónde íbamos.
Y sabía que Rosa me llamaría desagradecida.
Pero por primera vez en meses…
No me sentí sola.
El viaje a casa de los padres de Luis fue corto, pero se sintió interminable.
Papá mantuvo la radio apagada. No habló. Simplemente condujo con la misma calma tensa que recordaba de mi infancia: la calma que tenía cuando un transformador explotaba durante una tormenta y todos salían corriendo menos él.
Fuera de la ventana, la vida continuaba con normalidad. Tiendas cerrando por la noche. Puestos de tacos encendiendo sus parrillas. Gente caminando a casa.
Como si mi mundo no estuviera a punto de cambiar.
Cuando doblamos hacia la calle de Rosa y Don Ernesto, sentí que el aire se me quedaba atascado en los pulmones.
“Papá…”, susurré.
Él
Aparqué frente a la casa sin responder.
Una casa pulcra de dos plantas pintada de amarillo pálido. Macetas perfectamente alineadas. Siempre impecable. Siempre ordenadas.
Siempre llenas de reglas.
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