"No te preocupes", respondió Raúl. "Mañana hablo con él. O trabaja o se va".
El hombre cuya vida entera había financiado.
A la mañana siguiente, no hubo desayuno.
Mi madre me sirvió café sin mirarme.
"Hablamos, Miguel. No puedes quedarte gratis. Tienes que encontrar una solución".
"Mamá... Yo pagué esta cocina. Esta estufa. Este piso que pisas".
Lloró.
No por culpa.
Por miedo.
Me fui.
El pueblo había cambiado. Más tiendas. Más tráfico. La gente susurraba:
"Ese es Miguel... el hijo de doña Lupita. Volvió de Estados Unidos hecho un desastre".
Me encontré con Don Ernesto, el tendero y amigo de mi difunto padre.
"Pasa, hijo. Tómate un refresco. La casa invita".
El primer gesto de bondad en días.
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