No a la sala. No es el comedor.
El patio trasero, con sillas de plástico bajo un techo de lámina.
“Siéntate ahí”, dijo Raúl. “Te traeré
¿Un taco?
Desde el patio, los vi comer y reír en el comedor: carne, guacamole, refresco.
Me trajeron dos tortillas con frijoles y un vaso de agua de la llave.
"Eso es todo, hermano. Ya no hay carne", mintió.
Podía ver el plato desde donde estaba sentado.
Comí los frijoles con dignidad, tragándome el orgullo con cada bocado.
"Oye, Raúl", pregunté, "¿mi cuarto? ¿El que construimos arriba para cuando volviera?"
Se rascó la cabeza.
"Mi hijo Brandon lo usa. Su computadora, sus videojuegos. No podemos moverlo".
"Entonces, ¿dónde duermo?"
"En el cobertizo de herramientas".
Una choza de cemento. Una cama vieja. Mantas usadas.
"Está bien", dije, bajando la mirada para que no viera mi enojo.
Esa noche no dormí. Oí risas. Música. La voz de mi cuñada:
"¿Cuánto tiempo se queda tu hermano? No me gusta esto. ¿Qué dirán los vecinos? Un mendigo en la casa".
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