La primavera pasada, vio un folleto en la lavandería, pegado torcidamente encima de la máquina de cambio rota.
Pequeñas siluetas rosas, brillitos, “Ballet para principiantes” en grandes letras curvas.
Me miró fijamente, como si las secadoras se hubieran incendiado y ella no se hubiera dado cuenta.
Luego me miró como si hubiera encontrado un tesoro.
“Papá, por favor”, susurró.
Vi el precio y sentí un nudo en el estómago.
Esos números parecían escritos en otro idioma.
Pero ella seguía mirando, con los dedos pegajosos por los Skittles de la máquina expendedora y los ojos muy abiertos.
“Papá”, repitió, más suave, como si temiera despertar de un sueño, “esa es mi clase”.
Me oí responder antes de poder pensar.
“De acuerdo”, dije. “Lo haremos”.
Como sea.
Llegué a casa, saqué un sobre viejo de un cajón y escribí “LILY – BALLET” en la parte delantera con un rotulador grueso.
En cada turno, cada billete arrugado o puñado de monedas que pasaba por la lavandería terminaba dentro.
Me saltaba comidas, bebía café quemado de nuestra cafetera a punto de estropearse, le decía a mi estómago que se callara.
Casi todos los días, los sueños eran más fuertes que el hambre.
El estudio parecía el interior de un pastelito.
Paredes rosas, calcomanías brillantes, frases inspiradoras en vinilo rizado: «Baila con el corazón», «Salta y la red aparecerá».
El vestíbulo estaba lleno de mamás en leggings y papás con cortes de pelo impecables, todos oliendo a buen jabón, no a camión de basura.
Me senté pequeña en un rincón, fingiendo que no existía.
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