Venía directamente del trabajo, todavía con el ligero olor a cáscaras de plátano y desinfectante.
Nadie dijo nada, pero algunos padres me lanzaron esa mirada de reojo que se le dedica a las máquinas expendedoras estropeadas o a los hombres que piden cambio.
Mantuve la vista fija en Lily, que entró en el estudio como si perteneciera a ese lugar.
Si ella se adaptaba, yo podía encargarme de todo lo demás.
Durante meses, cada tarde después del trabajo, nuestra sala se convertía en su escenario.
Yo empujaba la mesa de centro inestable contra la pared mientras mi madre se sentaba en el sofá, con el bastón a su lado, aplaudiendo ligeramente fuera de ritmo.
Lily permanecía de pie en el centro, con los pies descalzos resbalando, con una expresión tan seria que me ponía nervioso.
«Papá, vigila mis brazos», decía.
Llevaba despierto desde las cuatro, con las piernas doloridas de cargar bolsas, pero la miraba fijamente.
«Estoy mirando», respondía, incluso cuando la habitación se volvía borrosa en los bordes.
Si bajaba la cabeza, mi madre me tocaba el tobillo con el bastón.
«Podrás dormir cuando termine», murmuraba.
Así que la observaba como si fuera mi deber.
La fecha del recital estaba por todas partes.
Marcado en el calendario, escrito en una nota adhesiva en la nevera, guardado en mi teléfono con tres alarmas.
Viernes, 6:30 p. m.
Nada de horas extras, ni turnos, ni tuberías rotas que pudieran afectar esa hora.
Lily llevó su pequeña bolsa de ropa por todo el apartamento durante una semana, como si contuviera algo frágil y mágico.
La mañana de ese día, se quedó en el umbral de la puerta, con la bolsa en la mano, su carita seria.
El pelo ya peinado hacia atrás, los calcetines resbalando sobre el azulejo.
«Prométeme que estarás allí», dijo, como si buscara alguna grieta en mí.
Me arrodillé a su altura y lo hice realidad.
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