«Lo prometo», dije. «En primera fila, animando con todas mis fuerzas».
Sonrió, con su diastema imparable.
«Bien», dijo, y se fue a la escuela medio caminando, medio dando vueltas.
Por una vez, fui a trabajar sintiéndome ligera en lugar de agobiada.
Pero a las dos, el cielo se tornó de ese gris denso y amenazador que todos fingen que les sorprende.
Alrededor de las 4:30, la radio del operador falló.
Me trajeron malas noticias.
Se rompió una tubería principal cerca de una obra, inundando media cuadra, el tráfico era un caos.
Llegamos y fue un caos instantáneo: agua marrón brotando de la calle, bocinas sonando, gente grabando en lugar de mover sus autos.
Me metí en el agua, con las botas llenas de agua, los pantalones empapados, pensando en las 6:30 todo el tiempo.
Cada minuto se me hacía más pesado.
Pasaron las cinco y media mientras lidiábamos con las mangueras y maldecíamos las válvulas oxidadas.
A las 5:50, salí, empapado y temblando.
"Me tengo que ir", le grité a mi supervisor, agarrando mi bolso.
Frunció el ceño como si acabara de sugerir que dejáramos la calle inundada.
"El recital de mi hijo", dije con voz tensa.
Me miró un segundo, luego levantó la barbilla.
"Vete", dijo. "No sirves para nada aquí si ya no estás".
Esa era su versión de la amabilidad.
Corrí.
Sin tiempo para cambiarme, sin tiempo para ducharme; solo mis botas empapadas golpeando el pavimento, mi corazón intentando escapar.
Llegué al metro justo cuando las puertas se cerraban.
La gente se apartaba de mí, arrugando la nariz.
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