Diego,
Si estás leyendo esto, significa que ya no estoy, y por fin puedo contarte la verdad sin que me interrumpas con tu costumbre de decir: «No te preocupes».
Sí, te debía dinero. Mucho. Más de lo que un estudiante debería perder por culpa de una anciana testaruda como yo. Y cada vez que te veía barriendo, cocinando, llevándome al hospital o volviendo con la compra aunque no tuviera nada para pagarte, sentía vergüenza. No porque me hubieras ayudado, sino porque tus manos me recordaban a alguien a quien también le fallé.
Tuve que detenerme un momento.
Luego seguí leyendo.
Hace treinta y dos años tuve un hijo llamado Tomás. Era amable, testarudo y bueno. Estudiaba y trabajaba al mismo tiempo, igual que tú. Un día enfermó de una enfermedad pulmonar. Los médicos dijeron que con tratamiento podría sobrevivir, pero yo no tenía suficiente dinero. Así que tomé una decisión cobarde: usé el sa
Las monedas que había apartado para la universidad, pensando que pronto se las devolvería. Nunca pude. Mi hijo nunca me culpó. Solo dijo que lo entendía. Pero murió seis meses después.
La letra se volvió más temblorosa después de eso.
Desde entonces viví con dos culpas: no haber podido salvarlo… y aceptar su bondad como si fuera infinita. Cuando llegaste a mi puerta, al principio pensé que eras solo otro joven haciendo un trabajo. Pero cada caldo que me preparabas, cada visita al hospital, cada vez que te veía entrar cansado y aun así sonreír, sentía como si la vida me diera una última oportunidad para pedir perdón.
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