Entré en la casa sintiendo que mis pies no respondían.
Todo seguía igual.
La taza sobre la mesa.
La vieja radio.
El bastón apoyado junto a la cama.
Pero ella ya no estaba.
La funeraria se la había llevado unas horas antes, y sus hijos —a quienes nunca había visto— me habían dicho por teléfono que no llegarían hasta el día siguiente.
La vecina me entregó un sobre amarillento.
—Me dijo que solo te lo diera a ti.
Mi nombre estaba escrito en ella con la letra temblorosa de Doña Carmen.
Me senté en la cama y la abrí con manos temblorosas.
Dentro había una sola carta y una llave pequeña.
La carta decía:
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